Когда волшебные стихи,
поэты дамам посвящали,
они надежные силки,
для тёлок этих расставляли.
Петрарка, Пушкин, Гёте, Блок...
Творя монументально вечное,
для нас - духовный потолок,
себе же - траханье беспечное.
Как мать дитя свое "разводит" -
пустышку вместо сиськи в рот,
так нас поэзия уводит,
в прекрасный сон. Наоборот.
Под утро уходя из квартиры писателя она подумала: "Книга лучше..."
