и даже в весь воплощена,
когда "божественно красива"
Сплелось с "чертовски хороша!"
... Я с кем-то спорил энергично,
вдруг слышу стук - твои шаги...
Мне стали сразу безразличны,
проблемы, люди и стихи.
В весенне-девственном лесу,
от любви нас шатало и смеха,
первозданную мяли траву,
и дразнили сердитое эхо.
Научили лисят обниматься,
с белкой селфи снимали анфас,
не хотелось нам в мир возвращаться,
но мы знали - скучает без нас.
Как не вспомнить Есенина вновь,
вот кому жар пиитов возглавить:
"В первый раз я запел про любовь,
в первый раз отрекаюсь скандалить".
Но внутри медь трубы - прекословь!
Не страшись корифея ужалить:
"В сотый раз я пою про любовь,
в сотый раз продолжаю скандалить".
Жизнь вся моя разбита на метки,
Их очередность идет без разминки:
Черные полосы - это брюнетки.
Белые полосы - это блондинки.
Один - Бетховеном родился,
другой - ворвался в мир Ньютоном,
в Родена третий превратился...
А я рожден с тестостероном.
Я приглядел себе жену,
в постели - просто обомлеть!
Теперь в раздумиях хожу:
куда бы мужа ее деть?...
Моя духовность скороспелая
сроднилась с Библией давно:
рука вообще не знает левая,
Что правой в голову взбрело...
Ни секты, и ни братства, и ни кланы,
пророкам это тоже не дано,
ни церкви, ни священники, ни храмы, -
Любовь воспроизводит божество!
В раздумьях и с душевной болью,
с Надеждой утром он вставал,
а день заканчивал с Любовью,
Идя от Веры повстречал...
Меня чуть не хватил кондратий,
как хорошо, что все приснилось:
в разгар твоих шальных объятий,
жена на кухне объявилась.
Бушует в груди от волнующей встречи
и взгляд незнакомки вернул в русло кровь.
Любовные раны время не лечит,
лекарство от прежней - другая любовь.
На миг я стану популистом
(не путать с моралистами):
пропали жены декабристов,
вслед за декабристами.
"Есть в близости людей заветная черта,
Ее не перейти влюбленности и страсти, -
Пусть в жуткой тишине сливаются уста
И сердце рвется от любви на части.
И дружба здесь бессильна, и года
Высокого и огненного счастья,
Когда душа свободна и чужда
Медлительной истоме сладострастья.
Стремящиеся к ней безумны, а ее
Достигшие - поражены тоскою...
Теперь ты понял, отчего мое
Не бьется сердце под твоей рукою".
Анна Ахматова
"Быть нелюбимым! Боже мой!
Какое счастье быть несчастным!
Идти под дождиком домой
С лицом потерянным и красным.
Какая мука, благодать,
Сидеть с закушенной губою,
Раз десять на день умирать
И говорить с самим собою.
Какая жизнь - сходить с ума!
Как тень, по комнате шататься!
Какое счастье - ждать письма
По месяцам - и не дождаться.
Кто нам сказал, что мир у ног
Лежит в слезах, на все согласен?
Он равнодушен и жесток.
Зато воистину прекрасен.
Что с горем делать мне моим?
Спи. С головой в ночи укройся.
Когда б я не был счастлив им,
Я б разлюбил тебя. Не бойся!"
Александр Кушнер
Как глоток тишины в обезумевшем мире,
в этом попранном Господом Богом хаосе,
повстречал я тебя, как источник в пустыне,
как цветок на снегу, что расцвел на морозе.
Эти строчки навряд ли б когда то читали,
мне казалось, что я летаргически сплю...
Ты коснулась души, как смычок Страдивари,
дальше спать невозможно и вставать не хочу.
Может быть я придумал все это - не знаю,
только рядом с тобой все проблемы смешные.
Жизнь без красок вчера, уподобилась раю
и все мысли добрей, и все люди другие.
Силе чувств отдаюсь или мыслю я здраво,
но не вижу ухаб, в красных розах дорога.
Я создал себе образ, которых так мало,
защищаясь от женщин, которых так много.
